El Pornógrafo

Olalalá

2010-01-28T10:53:00.000-08:00

boca abierta,
adonde mis muertos son clausurados por ilegalidad de perfección

nariz rota,
que se arrastra por las calles, a mediodía, sin ticket para incrementar su fragilidad

piernas millonarias,
te observas a lo lejos, allá, sin poder alcanzarte, nos sabes de nosotros

cuatro años menos,
para todo hacen falta, para aumentar el volumen a la arritmia de la desnudez

ojos sentados,
pero revelan lo sabido por mi gaveta de sueños, cambiar las estructuras

amor hemofílico,
clandestinidad, punto y aparte

Keep on shaking it all for me

2009-11-07T11:44:00.000-08:00

el orgasmo detiene sus palpitaciones, la belleza presenta heridas, su vanidad cubre su rostro de corazones infames

2009-10-20T20:07:00.000-07:00

Los escritores de hoy me aburren. Dónde andan los que en el futuro cambiarán nuestras vidas para hacerlas más bonitas y emocionantes?
Los escritores de hoy hablan de sí mismos, como si a los demás nos importasen sus vidas tan poco atractivas. Tan poco bellos. Ellos.
Dónde andan los escritores del mañana?
Eran mejores en mis tiempos por venir.

Sunrise

2009-09-20T12:21:00.000-07:00

Ni si quiera lo pienses,
aunque la violencia de hacerlo te congele el rostro,
donde hay un latido de colágeno en nuestras sensaciones,
las que compartimos sin temor a volvernos más que uno.
Esto no tiene sentido.
Sin importar que el tintineo de tus agujas
desvista la necesidad de perderte en la piscina de champaña.

Invitación

2009-08-10T12:34:00.000-07:00

Si pudieras decir no

2009-06-18T17:20:00.000-07:00

Sé que no me entiendes
y es eso lo que me importa,
escúchame, sólo mira mis palabras,
pero, aunque veas su luz,
evita cualquier gesto
que delate su efecto en ti.

Ojalá pudieras.

All I wanna do is move on

2009-06-08T19:56:00.000-07:00

Todo se mueve, menos yo, sin que el universo contonée sus caderas a mi alrededor. Escucho la síntesis eléctrica de los acordes que una voz ralentiza en su cubierta de Lancôme. Y luego algunos destellos de verdad en una pantalla blue ray. Las mentiras se extinguen en las fábricas de realidades incuestionables. Me muevo para dejar pasar el mundo.

A lo Carrie Bradshaw

2009-05-14T10:06:00.000-07:00

Encontré una note en Moleskine Literario de Iván Thays, muy bueno, sobre Martin Amis y su idea de la ficción y la realidad. Buenísimo:
"Eso es la ficción. ¿Qué podía parecerse menos a un pie que ese tipo de zapato tan estilizado? La ficción es el zapato, y la vida real es el pie, la parte más fea de cualquier cuerpo", dijo Martin Amis, al que le gusta sazonar sus razonamientos con ironía.
Tal vez los creadores de ficción podrían ser tan del gusto de la gente común como unos John Galliano o un par de Prada.

Velvetina

2009-04-21T10:36:00.001-07:00

Todo lo que existe, existe porque lo nombramos. Y lo nombramos porque de alguna manera y en algún momento lo necesitamos. En nuestras voces está pues el poder, para que lo que nombremos sea y se haga posible. La palabra es un privilegio de todos y que a todos hace iguales. Pero debe estar siempre en activo.

No se trata de echarse de menos para echarse cosas en cara, no. No se trata de
eso... se trata de decirlo a tiempo.

Los recuerdos cristalizan con el tiempo. La memoria conserva algunos bajo forma de cuarzos olorosos. Pero la mayoría de ellos se sospecha que nunca fueron del todo pulidos. Esos son los que siguen y seguirán volviendo, como lo hace todo aquello que no se resuelve en el tiempo. Y esos, se merecen un bolero.

Del cd Velvetina-Miguel Bosé

La Culpa

2009-03-07T22:41:00.000-08:00

Un poco, sólo un poco, bien adentro, hasta la retina, proyectándose directo hacia el abismo de la mirada que no quiere hacer contacto.
Menos, mucho menos, desde las risas, a partir de los abrazos que parten sin retorno, entre su inexistencia y el empezar con lo mismo.
Otra vez.

Schöne Augen

2009-02-24T17:31:00.000-08:00

Medio oscuros, medio claros,
tus ojos en alta definición,
imagen transmitida
por una señal directa y continua
que perturba mis noches,
que se pierde al despertar,

pero aparecen tus lunares
sobre la pantalla de tu piel
como amplificadores de la música
que escucho hora tras hora,
el día entero,
hasta el instante
en que mi cuerpo vuelve a vivir
las historias de tu mirada.

Foto con amigos

2009-02-13T18:28:00.000-08:00

una foto con amigos,
Enrique, Michel y Agustín,
la fotografía muerta en sepia dolor de años sin parabrisas,
nuestra instantánea que no existe por sus miradas zigzagueantes,

los amigos sin retrato natural de voces muertas entre la pantalla y la espera,
mis amigos con el flash despostillado entre las sonrisas perfectas,

Enrique, Michel y Agustín, eternos fuimos sobre el papel holograma,
Enrique, postura al final del abismo, labios encañonados,
Michel y su cuerpo de escaleras hacia el infinito, de fotogenia imposible,
Agustín, indeciso por la aparición lejana o la presencia volátil,
yo, girando tras el clic que nos pierde en los segundos sobre los ojos

Paso Número Mario

2009-01-07T17:44:00.000-08:00

Para Marito

la voz de Mario maquina sentimientos de salva
en complicidad con el altavoz
de un teléfono que se muere sobre su sonrisa,
la voz resucita muchas veces al día:
hey, Mario, tu cuerpo deteriora las fantasías
de una persona dormida junto a ti,

hey, Mario, vibra una llamada antigua
entre tus manos,
tu propia mirada te oculta el pasado que no viviste,
tus secretos te desnudan y especulan sobre la verdad de tu piel,
sobre cómo el tiempo se suicida para olvidarte en la eternidad,

hey, Mario, no entiendes las heridas de la persona
que recorre tu cuello en sueños anónimos,

hey, Mario, despierta
y contesta a las caricias que gritan desde tu espalda

Premio Tintanueva 2009

2008-11-13T11:42:00.000-08:00

Pues, me dijeron que lo pusiera en el blog pa que se difundiera.

Ich weiss nicht

2008-09-21T11:49:00.000-07:00

Por ahora está la pantalla frente a ti, también estoy de tu lado o al lado del otro, de nosotros. Ahí aprendo que no importa toda la edificación de nubes y cabelleras solares, tan sólo no sé cómo es que ahora doy cuenta de que no hay sentimiento ajeno ni propio ni eterno ni tránsfuga de la memoria. Hay que ver la situación sin fatalismos, pero esto es difícil, puede que cualquier cosa lo diluya, pero no. ¿Por qué? Ich weiss nicht, mein liebe.

Aproximaciones

2008-09-14T20:02:00.000-07:00

Quiá sean tres, de a tres, sólo tres por tres, aunque muchas veces no se logra ni uno, tan sólo dos, tú y yo y el otro yo de aquellos tiempos, cuando no sabíamos quién eras tú, cuando pertenecíamos a una mirilla que se empañaba de pólvora, rota y aletargada sobre unos labios, sobre tres pares de labios, los que todos solemos tener guardados bajos las sábanas, por si acaso, por si las noches nos despiertan con los cueros hechos jirón de seducciones postreras. En fin, no es más que una schweinerei bien plantada en tu cabello.

I´m the pornographer

2008-06-17T20:37:00.001-07:00

Who´s the pornographer?
Yo lo descubrí alguna mañana, aunque deseo sea en la tarde, cuando puedo guardar tu nariz precisa en la muerte del sol. Lo veo sentado sobre el pasto, inerte, porque los orgasmos lo poseen en un acto ritual de vida. ¿Te has preguntado cómo ha sido la existencia que no se vive, esa que ignora el exterior, no por ignorancia, sino por inopia? Vaya paradoja, estupidez racional.

Bel ami

2008-06-11T12:57:00.000-07:00

A mis amigos les hacen falta y les sobran las mismas cosas:
poesía y realidad y tiempo presente.
No son tipos chic, tampoco trendy, ni siquiera vintage, mucho menos fancy.
Mis amigos son mis amigos,
mucho más que personas ordinarias, saben leer,
pueden escribir y me enseñan su edad con el alfabeto, con muertes retóricas.
A mis amigos, sin pudor, sin intención.

Nada en común

2008-04-22T17:17:00.000-07:00

recuerdo una herida que no sucedió pero que
puedo morder en mi reloj
fluctúa contra las manecillas
y descoyunta el tiempo

en realidad duele sin sentido
no tiene cuerpo
jamás nació
sólo es un pretexto para morirse a gusto

esta herida tiene dos rostros con simetrías demodé
tiene corazón compartido
voces a dúo
una inexistente
otra intempestuosa

la herida se multiplica y muta su transparencia
cancela el rojo en mi sangre
entraña un vacío hepático
y crea su costra en mis venas

mi esqueleto en la herida
es derrota por no curarla en alcohol