Premio Tintanueva 2009

Pues, me dijeron que lo pusiera en el blog pa que se difundiera.

Ich weiss nicht

Por ahora está la pantalla frente a ti, también estoy de tu lado o al lado del otro, de nosotros. Ahí aprendo que no importa toda la edificación de nubes y cabelleras solares, tan sólo no sé cómo es que ahora doy cuenta de que no hay sentimiento ajeno ni propio ni eterno ni tránsfuga de la memoria. Hay que ver la situación sin fatalismos, pero esto es difícil, puede que cualquier cosa lo diluya, pero no. ¿Por qué? Ich weiss nicht, mein liebe.

Aproximaciones

Quiá sean tres, de a tres, sólo tres por tres, aunque muchas veces no se logra ni uno, tan sólo dos, tú y yo y el otro yo de aquellos tiempos, cuando no sabíamos quién eras tú, cuando pertenecíamos a una mirilla que se empañaba de pólvora, rota y aletargada sobre unos labios, sobre tres pares de labios, los que todos solemos tener guardados bajos las sábanas, por si acaso, por si las noches nos despiertan con los cueros hechos jirón de seducciones postreras. En fin, no es más que una schweinerei bien plantada en tu cabello.

I´m the pornographer

Who´s the pornographer?
Yo lo descubrí alguna mañana, aunque deseo sea en la tarde, cuando puedo guardar tu nariz precisa en la muerte del sol. Lo veo sentado sobre el pasto, inerte, porque los orgasmos lo poseen en un acto ritual de vida. ¿Te has preguntado cómo ha sido la existencia que no se vive, esa que ignora el exterior, no por ignorancia, sino por inopia? Vaya paradoja, estupidez racional.

Bel ami

A mis amigos les hacen falta y les sobran las mismas cosas:
poesía y realidad y tiempo presente.
No son tipos chic, tampoco trendy, ni siquiera vintage, mucho menos fancy.
Mis amigos son mis amigos,
mucho más que personas ordinarias, saben leer,
pueden escribir y me enseñan su edad con el alfabeto, con muertes retóricas.
A mis amigos, sin pudor, sin intención.

Nada en común

recuerdo una herida que no sucedió pero que
puedo morder en mi reloj
fluctúa contra las manecillas
y descoyunta el tiempo

en realidad duele sin sentido
no tiene cuerpo
jamás nació
sólo es un pretexto para morirse a gusto



esta herida tiene dos rostros con simetrías demodé
tiene corazón compartido
voces a dúo
una inexistente
otra intempestuosa



la herida se multiplica y muta su transparencia
cancela el rojo en mi sangre
entraña un vacío hepático
y crea su costra en mis venas



mi esqueleto en la herida
es derrota por no curarla en alcohol